Bic Laranja

Locomotivas E121 e E181, Viseu, 1972.
Jean-Henri Manara, in Portugal (Flickr).

Eléctrico da Graça, Escolas Gerais, 1972.
Jean-Henri Manara, in Portugal (Flickr).

Avenida Almirante Reis à noite, Areeiro, c. 1955.
Mário de Novais, in Bibliotheca d'Arte da F.C.G.

Rotunda, Lisboa, 1971.
Mário de Novais, in Bibliotheca d'Arte da F.C.G.

Máquina de escrever, Messa, [s.d.]
Mário de Novais, in Bibliotheca d' Arte da F.C.G.

Eléctricos, táxi e pimenteiro, S. Pedro de Alcântara, 1972.
Jean-Henri Manara, in Portugal (Flickr).

*    *    *

 Ontem disseram-me de o eléctrico 24 estar de volta aos trilhos. Parece que sim... Mais ou menos... O 24 já circula entre o [Largo de] Camões e Campolide leio numa notícia. É daquelas notícias de banha da cobra. O carro eléctrico anda por lá, sim, em... manobras. Carreira regular, ainda se não sabe quando. Recuperação da carreira para serviço do alfacinha?... Duvido.  Cheira-me a coisa para inglês ver (touriste oblige) e publicidade grosseira a uma vereação que governa Lisboa para o estrangeiro mais que para o lisboeta. Ignorante, ainda por cima. Ou não fosse o presidente da Câmara tripeiro. Do eléctrico 24 sabem nada: a carreira ia do Carmo à Rua da Alfândega; passava na Trindade, nunca no Camões; jamais desceu ao Cais do Sodré: era uma linha circular quase perfeita da Baixa à Baixa porque se completava no Carmo com o elevador de Santa Justa. Da mesma maneira, composto com o ascensor, o eléctrico 5 que se vê na imagem era uma ligação da Baixa à periferia de Benfica pelo trajecto alternativo de Campolide, S. Sebastião, Palhavã e Sete Rios por fugir ao congestionamento da Avenida. — Alguém me diga cá se o elevador de Santa Justa se conjuga hoje em dia dalguma maneira com a rede de transportes colectivos de Lisboa; do preço do bilhete ao estatuto de miradouro que define o elevador como marco turístico está bom de ver... 
 Ora esta espécie de eléctrico 24, agora, é mais disso mesmo. Os pergaminhos do eléctrico do Carmo que lhe colam são cuspo de propaganda de chicos-espertos para enganar gerações de ignorantes e inocentes excursionistas. Honesto seria pensar uma rede de eléctricos capaz para a cidade e arredores e polvilhá-la de pitorescos de postal ilustrado onde se justificasse.
 Agora isto, este 24 anunciado, mais não é que um desses truques publicitários, com trajecto inventado nas ruínas da antiga rede de eléctricos da Carris. E se o lá conseguiram pôr agora em manobras foi porque os trilhos foram tão bem assentes no passado que após décadas de abandono ainda se aguentam com tal serviço.

Fábrica de café Tofa, Linda-a-Velha, post 1962.
Mário de Novais, in Bibliotheca d'Arte da F.C.G.

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 O paganismo dos dias decretou que hoje é dia do café. Uma concessão civilizacional a emparelhar com o dia da mulher, bem vejo. — Acho que sim; aprecio amba-las cousas. — O que me faz espécie é o santoral da sociedade industrial de concentrados (S.I.C.) comemorar este dia de São Café com reportagem sobre uma bebida de «pó de bolota». «Pó de bolota» deixa-me a cismar: primeiro, pó de bolota não é necessariamente bolota em pó (moída); depois, se o «santo» do dia é o café, que tem a bolota (ração de porcos) que ver com...? Só porque parece, mesmo não sabendo nem cheirando?!...
 Santa trapalhice!

Notícia de bolotada requentada na S.I.C. no dia de S. Café de 2018 (14/IV/2018).

José António Madaleno Geraldo, José Maria Hermano Baptista: Um Herói na Primeira Grande Guerra Mundial, 2.ª ed., Âncora, [Lisboa], 2013.

Memórias da Grande Guerra na primeira pessoa. Manuscrito do 2.º sargento José Maria Hermano Baptista.

 O eléctrico n.º 501 pertencia a uma pequena série de três carros, construídos em 1913 e montados em zorras de grande distância entre eixos, como se bem vê nesta imagem. No caso concreto desta carreira, os três carros foram abatidos ao serviço em 1968 (A.M.T.U.I.R.).
 Portanto, já os não conheci.

« Olhar para esta imagem de mim e da Rita Blanco é um misto de angústia e de prazer [e petróleo]. O que posso dizer? Éramos muito novos. As fotografias são terríveis porque o tempo destrói» (João Botelho).

 Já sabia do chic que faz girar o mundinho (girar porque só mete gente gira...) Fatalmente não poderia morrer (eu) estúpido. E prontos! Fiquei agora a saber quem era o Manel.
 Lede! Mas lede mesmo! Lede tudo que vale a pena.

P.S.: quem anda a Leste fica na sombra, mesmo que seja o P.R. (leia-se, public relations) do partido dos media.
P.S. 2: — Frágil? Isso não é uma coisa de paneleiros? — alguém me diz.

Philippe Jaroussky, Aux plaisirs, aux délices, bergères (ária cortesã — Pierre Guédron, c. 1614).
(Olivier Simonet, Lully l' Incommode, 2009.)

Bach, Sonata em Sol maior (BWV 1038).
(Bach Dancing & Dynamite Society, Spring Green, Wisconsin, 2015.)

 Há semanas íamos todos quinar pela maior seca desde sei lá quando (desde a memória curta das notícias bombásticas). Hoje, já Março foi o mais chuvoso desde 1931 (desde que os diários do fim do mundo acharam medição da chuva que cai).

 A cada dia toda a notícia é a maior desde quando calha.

Fotografia: Vizinhas, Portugal, c. 1910. Charles Chusseau-Flaviens, in George Eastman House.

 Uma sobrinhita teve antes das férias da Páscoa autorização da mãe para ir e vir da escola sòzinha. Vai fazer 14…

 Se bem me lembro, comecei a ir e vir da escola sòzinho ainda na primeira classe. Uma semana ou duas depois de entrar para a escola a minha mãe confiou que me não perdia e não perdeu ela mais tempo com levar-me ou buscar-me. Está bem que a escola primária era ao fundo da rua; hoje as escolas primárias acabaram e as que lhe sucederam nunca são ao fundo da rua — coisas, por desventura, do progresso da civilização de bairro para a de subúrbio, muito mai' moderna!... — Ao depois da quarta classe a escola preparatória já não era ao fundo da rua; era já caminho do bairro seguinte, mas continuei a ir só por mim, sem a mãe.

 Tornando à escola primária, a primeira classe era de tarde: da uma e meia às cinco e meia. Mas na segunda classe começou a ser de manhã. Recorda-me que sim: assim de manhã era um horário mais crescido; de tarde era coisa de criancinhas da primeira. E na terceira e na quarta continuei de manhã, a justificar a minha ideia. Foi já pela terceira, quiçá, pela quarta classe que me recordo dumas férias da Páscoa em que saí de casa e me espantei da luz da manhã na minha rua. Dês que passara a estar enfiado numa sala de aula que não via a minha rua de manhã. Esquecera-me. E revê-la radiosa assim, esbranquiçada com a leve neblina e ao fundo o Tejo, numa manhã de Primavera, foi uma surpresa. Tomei consciência de que a escola me privava de parte da minha rua e que só fugazmente, em dias de férias, a teria inteiramente de volta. Sem saber ainda a palavra, senti-me frustrado. Mas era bom recuperar ali estas saudades. Ainda mais assim quando, no meio destes pensamentos, ouvi o roncar do camião da U.C.A.L. que trazia o leite para a fábrica dos iogurtes; era outra peça das manhãs da minha rua que me faltava e uma das melhores, porquanto os homens da distribuição, entregues as vasilhas de leite, nos deixavam, à rapaziada da rua, seguir consigo à boleia na caixa da camioneta até à calçada, onde o motorista abrandava e nós aproveitávamos para saltar.

 Das férias da Páscoa tenho também a história do Monopólio, mas como já vai longo, fica para a próxima.

Judite Vieira, Manuel Ferreira Patrício, Silva Graça, «Manhã de Primavera», in Livro de Leitura da Segunda Classe, 1.ª ed., Atlântida, Coimbra, 1968, p. 68.