Bic Laranja

 Os limites são inadequados e os radares são um atraso de vida, dizem alguns (muitos, quase todos).
 Passo e observo o jardim. Hoje vinha um senhor de fato claro com uma pasta na mão. Não se alongou no caminho até à passagem subterrânea. A velocidade modera-se logo à saída do túnel de Entrecampos. Aposto que há-de atravessar ali sem correr sequer.
 Num banco um maltrapilho imóvel - vejo-o de costas - parece dormir sentado. Ontem um homem lia o jornal no banco a seguir; um casal passeava o cão. Do outro lado uns operários entaipavam o velho prédio do nº 180; - que mamarracho brotará dali? - penso. Passo o Quebra-Bilhas e ocorre-me sempre o nome do casarão aonde se encosta: o palacete Beltrão que foi de Fausto de Figueiredo. Hoje diz que pertence à Opus Dei.
 Subo o Campo Grande sem semáforo que me detenha. A menos de 50. E dou comigo a pensar calmamente nisto tudo e no rápido ritmo da mudança que me é induzido por consultores e outros arautos da competitividade [mais um desses palavrões da moda].
 Competitivo para quê? Para gerar mais e mais riqueza, sempre mais e mais depressa? Para poder pagar carradas de qualidade ISO 9000 plastificada? Para comprar segurança...?
 Os radares põem-nos paradoxalmente no ritmo certo. A vida é que anda com excesso de velocidade.
 Soubéssemos nós perceber isso.

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Jardim do Campo Grande, Lisboa, 1966.
Fotografia de Jorge Guerra in Arquivo Fotográfico da C.M.L..

Os de fora dizem que os de Lisboa não têm terra. Mas não é Lisboa uma terra como outra qualquer?
- Terra? - dizem-me. Qual terra?! Lisboa é só cimento e alcatrão.


Talvez seja por isso que os de Lisboa acabam também por ir de férias como os de fora: para a terra.

 Há muito tempo, quando o Rui Veloso ainda usava óculos, havia um barzito a par de São Vicente onde eu ia muito. Chamava-se Casa da Lina; tinha um artista lá - um certo Luís Duarte - um tipo forte e divertido que tocava muito do repertório do Rui Veloso, coisa que me agradava. Outro bar onde me lembra de o ver actuar era um na Rua da Bombarda, às Olarias, mas cujo nome já não tenho ideia.
 O Luís Duarte não consta no Tubo, mas o Rui Veloso do tempo em que usava óculos sim, o que - não desfazendo - é uma vantagem.

Rui Veloso - Sei de uma Camponesa

 Abstraindo para já do triste caso da menina atentai à gramática. "A Polícia Judiciária transmitiu...": ora o verbo 'transmitir', sendo transitivo, pede complemento directo; mas lendo pergunto: transmitiu o quê? Há ali algum complemento?
 Bem! Há um indirecto: os magistrados; mas não se percebe o que lhes foi transmitido. Só se dissessem A Polícia Judiciária transmitiu aos magistrados &c. que acredita fortemente na possibilidade de blá blá blá.
 Há no texto da notícia um erro de concordância, portanto; o complemento directo não concorda em número com sujeito. A menos que o (a) jornalista ache que a Polícia Judiciária é um substantivo colectivo e force - alegadamente - por aí o plural.
 Ou talvez não saiba - alegadamente - contar...
 
 Que me lembre, este caso da menina inglesa — segundo os jornalistas - já foi rapto sórdido levado a cabo - alegadamente - por um luso-britânico; a menina já foi vista na Holanda; já houve um - alegado - pederasta suíço que morreu; os pais da menina já foram ao Papa e a Marrocos à procura; há dias um cão descobriu que a menina morreu; a — alegada — culpa passou para os pais; a culpa anteontem era dum amigo dos pais; ontem a menina foi vista em Espanha; hoje diz que houve um acidente dentro do apartamento há três meses...
 Há erros de concordância na notícia, portanto. Ou os jornalistas não a sabem contar. Alegadamente.

 No princípio de Julho de 84, com as férias grandes a perder de vista e com juvenil desejo de descoberta e aventura que bebera talvez dos livros d' Os Cinco, propus à malta da rua irmos para à praia. O projecto tinha inclusivamente um plano para fugirmos às bichas da ponte: ir de autocarro a Belém apanhar o barco da Trafaria: daí para São João da Caparica podia ir-se a pé; poupava-se no transporte. Secretamente este plano recordava-me à passagem a velha praia da minha infância mai' recuada que a marcha do progresso tornara imprópria.
 O plano foi aprovado só formalmente com um - É... podemos ir... -, sem nenhum entusiasmo: era aventura algo extravagante para a malta, que era mais amiga de jogar à bola logo ali de imediato, na rua, que cansar-se até São João da Caparica para fazer o mesmo. Além disso estava muito vento, o que é mau para a praia.
 De acordo. O vento era aborrecido, mas se o vento passasse...
 - Ah! Isso podíamos ir.
 O vento não passava; por mais que eu procurasse ao Anthímio ou ao Costa Alves na televisão, o boletim só dava vento moderado a forte. E assim, mesmo que eu insistisse, aqueles dias iam correndo e o vento foi refrescando o entusiasmo da aventura juvenil, da mesma forma que refresca em 2007 o Verão mais quente de todos os tempos.
 Provavelmente acabei por ir à praia em 84; e hei-de ter feito alguma coisa mais, mas o que me lembra mais vivamente agora desse Verão de 84 é do ventoso que foi - como este de agora. Não creio, porém, ter ouvido nessa vez o anticiclone ser responsabilizado como agora.


Comboio da Costa da Caparica, [s.d].
Fórum Motor Clássico.

Corrigido às 7h06 da tarde.

Trocando os algarismos à data da fotografia... Já posso ir à Rua do Açúcar. Às vacinas...
[Algo sucedeu à ponte ferroviária!...]

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Eléctrico 332 sob o viaduto ferroviário de Xabregas, Lisboa, 1983.
Fotografia de Phil Trotter, in The Portuguese Mono Tramway File.

Em pequenos, uma maneira típica de dizermos os eléctricos era cantarolar:
- Plim Plim, Xabreeegas!


Viaduto de Xabregas, Lisboa, 1938.
Fotografia de Eduardo Portugal, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..

As notas dos euros têm arcos.
Também Xabregas.

border=1 width=665 alt="Xabregas (A.Madureira, 1968)" src="http://arquivomunicipal2.cm-lisboa.pt/xarqdigitalizacaocontent/Imagem.aspx?ID=2330205&Mode=M&Linha=1&Coluna=1">
Viaduto de Xabregas, Lisboa, 1968.
Fotografia de Arnaldo Madureira, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..

 Semana a semana tenho vindo a ler com deleite o Álbum de Memórias do professor Hermano Saraiva. Na outra semana deixei-me atrasar. Enquanto tento recuperar a leitura fixo-me num passo de 1992 - as primeiras impressões sobre a América. Convidado para proferir lá algumas palestras, aconteceu em cada dia um dos anfitriões ser escalado para acompanhar o professor Saraiva. Numa das vezes...

« Acabam por me levar a uma galeria comercial para fazer compras. Tinha vagamente pensado em levar à Maria de Lourdes um blusão de cabedal, mas de pele mais macia, leve e, se possível, branca. Digo-lhes isso e corremos a galeria à procura. Nada que se pareça. Mas os meus companheiros dizem-me que não devo sair sem comprar alguma coisa. Seria repreensível. E sugerem-me camisas e camisolas que acham muito bonitas: são as mais assarapantadas, garridas, absurdas. Vejo por fim uma, completamente branca, e compro-a, para me livrar da pressão. Mas não, ainda não. É preciso continuar a comprar. Estamos na época do Natal. Devo, portanto, comprar artigos natalícios. Esta insistência não é uma exigência indiscreta, mas um gesto de amabilidade. Para os meus torcionários, viver é consumir. Trazem-me às compras como se me levassem a um paraíso terreal. Procuram proporcionar-me o maior prazer que conhecem: comprar. Até que ponto o consumismo pode moldar-nos a alma! »

J. H. Saraiva, Álbum de Memórias, 8ª Década (Anos 90), I parte, 1ª ed., [Lisboa], Sol, 2007, p. 31.

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Centro Colombo, Lisboa, 1997.
Imagem em ...

 Olhando para "Os ciclistas" avisto três casas: à esquerda o antigo palacete da Av. da República, 77, que já foi abaixo; à direita o nº 87 da dita Avenida da República; ao meio, vejo de lado um prédio de rendimento que julgo ser o nº 5 da Av. Júlio Dinis. Os dois últimos milagrosamente estão hoje de pé. Aliás, na Av. Júlio Dinis creio que só aquele nº 5 (e o nº 7 que lhe é gémeo), se aguentam. Todas as mais casas do princípio das avenidas novas que lá houve veio a dar-lhes o... camartelo.


Av. Júlio Dinis [vista da 5 de Outubro], Lisboa, [anos 60]


Av. da República, 85 [esquina com a Av. Júlio Dinis] e 87, Lisboa, [c. 1970]


Avenida da República, [81 a] 85, esquina com a Av. Júlio Dinis, Lisboa, 1970.

Fotografias: Arnaldo Madureira e Artur Inácio Bastos, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..

1º Acto
O anticiclone dos Açores está a ser responsabilizado [sic] pelo Verão fresco... - anuncia o apresentador que sabe a fórmula de Deus no seu habitual estilo bombástico.
Responsabilizado? Irão processá-lo? (Ao anticiclone, claro.)

2º Acto
O meteorologista Costa Alves aparece a substanciar: Três em cada dez verões são frescos... O anticiclone costuma posicionar-se [que foi feito do verbo pôr?] a oeste... Este Verão está a sudoeste.
Das duas uma: ou enquadram este Verão na normalidade dos 3 em 10 ou amarram o anticiclone ao sítio dele. Agora é só escolher.

src="http://fotos.sapo.pt/biclaranja/pic/000pce2q/s500x500" border=0> face=times size=2>(Imagem do Livro da Primeira Classe.)

Parece que sobra aí tanto tempo que vai de encher chouriços...

 Não me apetece muito exaltar Aljubarrota. Orgulho-me do feito; mormente da consequência histórica. Mas sinto que hoje qualquer exuberante manifestação me soa demasiadamente como o estrebuchar dum moribundo...
 A transcrição de Fernão Lopes que há um ano cá deixei é exemplar: Aljubarrota foi um acto em que os muitos, por subjugar os poucos, e os poucos, por se verem isentos de seus inimigos, lidavam com toda sua força.
 A batalha continua.

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align=left width=125>Postal de Antigamente
.

Certa vez que procurei ao meu pai o que se lembrava ele dos lugares de Alvalade ou do Campo Grande antes daquilo tudo ser urbanizado saiu-se-me ele com uma história duma corrida Porto - Lisboa no tempo do Trindade e do Nicolau. Devia ter ele uns seis ou sete anos — disse-me ao cabo de contar a história — o que leva esta história para 1935 ou 1936.  Foi ver os ciclistas. Para os ir ver não se conseguia era lembrar já os caminhos que calcorreara. Tinha uma vaga ideia de ter passado a linha férrea e ter ido dar finalmente ao Campo Grande, para os lados do campo do Sporting. Mas era pequeno e seguia guiado por outros. Do que eu queria saber não me disse afinal grande coisa mas do descaminho até tão longínquos arrabaldes para admirar os briosos ciclistas disse que foi uma festa; era uma alegria vê-los a correr e ver o muito povo que ruidosamente os animava.  Desta história houve consequências: o Trindade e o Nicolau corriam de bicicleta a rivalidade entre o Sporting e o Benfica; nesta vez ganhou o Trindade e o meu pai alçou-o logo ali a ídolo. E ficou do Sporting. Corrida de bicicletas em Lisboa, [Campo Pequeno], [c. 1910]. Fotografia: Arquivo Fotográfico da C.M.L..  Uma outra consequência foi a minha avó lhe ter pregado à chegada dois açoutes no rabo por se ter escapado para tão longe e ela afligindo-se sem saber dele.

(*) Publicado originalmente em 12 de Agosto de 2007 às 4h06 da tarde. Trasladado conforme o original a esta data (7/VIII/2013), com todos os comentários, por capricho do autor. E reposto na data original em 20/VIII/2013.

 Caso aquela flexão do verbo 'realizar' ali sublinhada vos pareça extravagante ou pouco clara, o seu sentido vem explicado na Britânica: vale a 3ª acepção.

O professor de Direito diz muitas... muitas coisas. Isso desgasta-lhe o Português.

Segui o conselho. Ora vede lá quem faltava...
height=375 alt="Pinto da Costa box" src="http://fotos.sapo.pt/biclaranja/pic/000p9rse/s500x500" vspace=6 border=0>
Parece que não atendeu.